Piero Bigongiari
Sono il mittente, il latore, o chi,
ricevuto il messaggio, non sa aprirlo
o non osa, e rigira tra le mani
il plico oscuro, (forse il suo domani?).
Ho viaggiato seguendo anch’io la rotta
del sole nella immaginaria grotta
del cielo, non foss’altro per udire
lo sciacquío del Pacifico su coste
friabili…
E forse ho creduto
che dinanzi ai miei occhi quasi inabili
lo stesso e il diverso coincidessero.
Dovevo trovare qualcuno, e
non ho fatto che una serie di frecce
indicanti che più in là, forse più in là…
Forse più in là ritroverai la dimora,
la sconosciuta per eccellenza,
la tua di cui non puoi fare senza,
anima, che se qualcuno la sorveglia,
se il tuo essere non è ancora un’essenza.
Smuovi ancora una volta la nidiata
dei fanciulli assiepati sulla soglia.
Entra. O chi entra con te, per te?
Lì troverai chi non può rispondere
a te, forse all’altro. Lì vedrai
l’inutile messaggio necessario
volatilizzarsi nelle tue mani.
Se devi essere dove non puoi essere.
Ma il raggiro è lento, compensato.
Se uno è stato dove non è stato.
È l’amore che ronza come un’ape
vicino al fiore. Il polline è incantato.
Ma il salvatore non si è salvato.
Piero Bigongiari, una poesia da L’eruzione solare della notte, in Dove finiscono le tracce, Le Lettere.
Piero Bigongiari, nato in provincia di Pisa nel 1914, è morto a Firenze nel 1997. Critico, scrittore, docente, poeta ed intellettuale eclettico, la sua copiosa produzione poetica e saggistica (e, in un certo senso, gran parte della sua esperienza individuale) è nata e si è sviluppata nell’alveo dell’ermetismo fiorentino, insieme a Luzi, Parronchi, Macrì, Gatto e altri, diventandone forse la voce più densa, tesa e complessa. Sempre in questo contesto prende forma la sua collaborazione con alcune delle grandi riviste letterarie del ventesimo secolo («Il Frontespizio», «Letteratura», «Campo di Marte»). Profondo conoscitore – tra le altre cose – di Leopardi, del barocco e del novecento poetico francese, è stato anche prolifico traduttore (Conrad, Rilke, Ponge, Thomas, René Char).