Derek Walcott
Tempo verrà in cui, con esultanza, saluterai te stesso arrivato alla tua porta, nel tuo proprio specchio, e ognuno sorriderà al benvenuto dell’altro, e dirà: Siedi qui. Mangia. Amerai di nuovo lo straniero che era il tuo Io. Offri vino. Offri pane. Rendi il cuore a se stesso, allo straniero che ti ha amato per tutta la tua vita, che hai ignorato per un altro che ti sa a memoria. Dallo scaffale tira giù le lettere d’amore, le fotografie, le note disperate, sbuccia via dallo specchio la tua immagine. Siediti. E’ festa: la tua vita è in tavola.
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Vivo sull’acqua, solo. Senza moglie né figli. Ho circumnavigato ogni possibilità per arrivare a questo: una piccola casa su acqua grigia, con le finestre sempre spalancate al mare stantio. Certe cose non le scegliamo noi, ma siamo quello che abbiamo fatto. Soffriamo, gli anni passano, lasciamo tante cose per via, fuorché il bisogno di fardelli. L’amore è una pietra che si è posata sul fondo del mare sotto acqua grigia. Ora, non chiedo nulla alla poesia, se non vero sentire: non pietà, non fama, non sollievo. Tacita sposa, noi possiamo sederci a guardare acqua grigia, e in una vita che trabocca di mediocrità e rifiuti vivere come rocce. Scorderò di sentire, scorderò il mio dono. E’ più grande e duro, questo, di ciò che là passa per vita.
